1 Куплет:
Я видел как мои ниггатушные.
Папуасы, повариха заделали Пушкина.
ПТУшник, нарик потомок алкашей.
Никогда ни перед кем ты не гнул шею.
Я тебя усыновил, но был отцом никудышным.
Так уж вышло в саду поспели вишни.
Малой, рисуй или пой, или как Гуф на заборе.
Не то придут за тобой, тоска, нужда и запой.
И ты старался, спасибо вам евреи.
Повторяй скорее, Россия, лето, порелея.
Ты не носил еврею стопори, блажь, прибыль.
Эй, слышь, продюсер, "да ты просто пидар!".
И вот ты вырос, вся страна твой клирос.
Колос, Витос, девиц девитус.
Песен поле и к Солнцу тянется колос.
Щекочет колет вас, пикает в брюшную полость.
2 Куплет:
Место встречи изменить нельзя.
Пока ждал открытие дверей донельзя озяб.
Кто-то вышел из подъезда внутрь нас запустив.
Начался ежевечерний Омский корпоратив.
Куцы и заморыши, шпона.
Спрятавшись от зимы в четырех стенах.
Пока вокруг бьется в конвульсиях страна,.
Въедаются в чьи-то тексты, как в письмена.
Скрытый смысл, художественный отсыл.
Мы искали то, о чем нам грубо не досказали отцы.
Ведь сколько горючим себя не дрессируй.
В области подреберья этим не залатаешь дыру.
Уходя под лёд вдали от побережья.
Не оболочку мы ценили, а стержень.
Музыку, что жизнь показывает в разрезе.
Вскрыть её процесс ужасен, но полезен.
3 Куплет:
Мечты моего детства похоронят видимо.
Букинг агенства, лейблы, вирусные видео.
У всех губа не дура, тут все талеры, креаторы.
Конъектура, песни пишутся на калькуляторах.
Забиты в навигаторы кротчайшие пути до небес.
Ты на Олимп полез, но ты лишь мелкий вес.
Ты хочешь фит с Мироном, сделать хит как Егор Крид.
Ты хочешь сесть в ложе с Нероном, только Рим горит.
А помню были времена, по ним берёт тоска.
Когда команда ЦСКА играла на песках.
Со мной с Гудково конии *** и базар не за товар.
А за нашивку оникс, и за нашивку мановар.
Я помню, как мимо касс на стадион пролазили.
Как в первом клипе Касты Шим светил подбитым глазом.
Как целым классом мы гоняли мы стритбол в Москве.
Пока такой же балабол, как ты, вставал и шёл к доске.
4 Куплет:
Я и не замечал на игру намеков.
В переходе кассетный бутик без виртуальных окон.
Ребяческий азарт звуками по потолку.
Пластмассовый плеер у нас в подъезде один на толпу.
На отшибе ледяной ручей еще совсем тонкий.
Но его питали родниками голоса с плёнки.
Бетонное судно, каюты, этажи.
Всё услышанное нами, сразу превращалось в жизнь.
Но мои герои сняли маски, затянули Винстон.
Одежду из клипов отдали обратно стилистам.
Опасные кенты за спинами потухших камер.
Посмывали грим и под охраной побежали к маме.
Игра в рэп, но найдется тот, кто тащит.
На десять полуфабрикатов один настоящий.
Но время чистит информационную насыпь.
И оставляет тех, кто сделан не из пластмассы.
5 Куплет:
Непобедимые системные лаги Кузьмицких блоков.
Брошенный самому себе вызов, как или нет хип-хопа.
Лирика с экзистенциальным послевкусием.
Грустно думать, что мы рождаемся, чтобы просто свихнуться.
Ум вытеснят душу, мир вытесняет лучших.
Выйди из транса, автомат видит прошлое в будущем.
Будто одна петля повторений былых ошибок.
Записать и проверить каждый похожий отрывок.
Здесь до сих пор на детской площадке бухают в тракторе.
На то как ты валишь двойными кладут троекратно.
Стержень немного проржавел, но его не согнуть.
Сколько не лей воды никогда не изменишь суть.
Просто выйти, просто действовать, просто быть действием.
Прямо в этот момент просто быть частью этой песни.
Целая жизнь порой подобна крохотному шагу.
Одно слово на строго белом обрывке бумаге.
6 Куплет:
Да, моя старая школа разрушена.
В месте где был шум и гам тишина.
Говорят там будет новый торговый центр.
И говорят это почти без акцента.
А как в курилке мечтали старшеклассники.
Все будут помнить, здесь учились классики.
Ведь не просто так на конкурсах награды.
Медали, грамоты, призы на олимпиадах.
Хулиганы прошлых лет, ветераны битв.
Топили чистый спирт и варили винт.
Как собаки битые под дождём ходят и ноют.
Давай и новую школу сожжём.
Вместе с преподом и завучем.
И хоть так поймем теперь жить зачем.
Эти годы я вспоминаю редко.
У меня свой завод и я там директор.
Текст песни, слова: 25/17 & ГРОТ ft. Саграда, МС 1.8 - Строго белые
Я видел как мои ниггатушные.
Папуасы, повариха заделали Пушкина.
ПТУшник, нарик потомок алкашей.
Никогда ни перед кем ты не гнул шею.
Я тебя усыновил, но был отцом никудышным.
Так уж вышло в саду поспели вишни.
Малой, рисуй или пой, или как Гуф на заборе.
Не то придут за тобой, тоска, нужда и запой.
И ты старался, спасибо вам евреи.
Повторяй скорее, Россия, лето, порелея.
Ты не носил еврею стопори, блажь, прибыль.
Эй, слышь, продюсер, "да ты просто пидар!".
И вот ты вырос, вся страна твой клирос.
Колос, Витос, девиц девитус.
Песен поле и к Солнцу тянется колос.
Щекочет колет вас, пикает в брюшную полость.
2 Куплет:
Место встречи изменить нельзя.
Пока ждал открытие дверей донельзя озяб.
Кто-то вышел из подъезда внутрь нас запустив.
Начался ежевечерний Омский корпоратив.
Куцы и заморыши, шпона.
Спрятавшись от зимы в четырех стенах.
Пока вокруг бьется в конвульсиях страна,.
Въедаются в чьи-то тексты, как в письмена.
Скрытый смысл, художественный отсыл.
Мы искали то, о чем нам грубо не досказали отцы.
Ведь сколько горючим себя не дрессируй.
В области подреберья этим не залатаешь дыру.
Уходя под лёд вдали от побережья.
Не оболочку мы ценили, а стержень.
Музыку, что жизнь показывает в разрезе.
Вскрыть её процесс ужасен, но полезен.
3 Куплет:
Мечты моего детства похоронят видимо.
Букинг агенства, лейблы, вирусные видео.
У всех губа не дура, тут все талеры, креаторы.
Конъектура, песни пишутся на калькуляторах.
Забиты в навигаторы кротчайшие пути до небес.
Ты на Олимп полез, но ты лишь мелкий вес.
Ты хочешь фит с Мироном, сделать хит как Егор Крид.
Ты хочешь сесть в ложе с Нероном, только Рим горит.
А помню были времена, по ним берёт тоска.
Когда команда ЦСКА играла на песках.
Со мной с Гудково конии *** и базар не за товар.
А за нашивку оникс, и за нашивку мановар.
Я помню, как мимо касс на стадион пролазили.
Как в первом клипе Касты Шим светил подбитым глазом.
Как целым классом мы гоняли мы стритбол в Москве.
Пока такой же балабол, как ты, вставал и шёл к доске.
4 Куплет:
Я и не замечал на игру намеков.
В переходе кассетный бутик без виртуальных окон.
Ребяческий азарт звуками по потолку.
Пластмассовый плеер у нас в подъезде один на толпу.
На отшибе ледяной ручей еще совсем тонкий.
Но его питали родниками голоса с плёнки.
Бетонное судно, каюты, этажи.
Всё услышанное нами, сразу превращалось в жизнь.
Но мои герои сняли маски, затянули Винстон.
Одежду из клипов отдали обратно стилистам.
Опасные кенты за спинами потухших камер.
Посмывали грим и под охраной побежали к маме.
Игра в рэп, но найдется тот, кто тащит.
На десять полуфабрикатов один настоящий.
Но время чистит информационную насыпь.
И оставляет тех, кто сделан не из пластмассы.
5 Куплет:
Непобедимые системные лаги Кузьмицких блоков.
Брошенный самому себе вызов, как или нет хип-хопа.
Лирика с экзистенциальным послевкусием.
Грустно думать, что мы рождаемся, чтобы просто свихнуться.
Ум вытеснят душу, мир вытесняет лучших.
Выйди из транса, автомат видит прошлое в будущем.
Будто одна петля повторений былых ошибок.
Записать и проверить каждый похожий отрывок.
Здесь до сих пор на детской площадке бухают в тракторе.
На то как ты валишь двойными кладут троекратно.
Стержень немного проржавел, но его не согнуть.
Сколько не лей воды никогда не изменишь суть.
Просто выйти, просто действовать, просто быть действием.
Прямо в этот момент просто быть частью этой песни.
Целая жизнь порой подобна крохотному шагу.
Одно слово на строго белом обрывке бумаге.
6 Куплет:
Да, моя старая школа разрушена.
В месте где был шум и гам тишина.
Говорят там будет новый торговый центр.
И говорят это почти без акцента.
А как в курилке мечтали старшеклассники.
Все будут помнить, здесь учились классики.
Ведь не просто так на конкурсах награды.
Медали, грамоты, призы на олимпиадах.
Хулиганы прошлых лет, ветераны битв.
Топили чистый спирт и варили винт.
Как собаки битые под дождём ходят и ноют.
Давай и новую школу сожжём.
Вместе с преподом и завучем.
И хоть так поймем теперь жить зачем.
Эти годы я вспоминаю редко.
У меня свой завод и я там директор.
Текст песни, слова: 25/17 & ГРОТ ft. Саграда, МС 1.8 - Строго белые
Жанр:
Текст песни
Следующий выпуск « 25/17 - Ранен